Querida lectora, |
|
¿Sabés quién es tu Musa? Tal vez fue tu mamá, tu abuela, una tía o una vecina. Fue una mujer poderosa, bella, misteriosa. Porque eras chiquita, la mirabas maquillarse o perfumarse, y aunque no entendías del todo lo que hacía, deseabas aprender ese ritual misterioso y ser como ella. Mi mamá sigue siendo una musa para mí, pero mi abuela tenía un halo de belleza a su alrededor que me deslumbraba, porque venía de otra época. En su tocador había imágenes sagradas, un perfumero, una talquera, una algodonera de cerámica. Fotos de seres queridos: algunos vivos, otros eternos. En el gran espejo, nuestro reflejo. Sobre la cama, la foto de la boda: ella y mi abuelo, solemnes y elegantes. El vestido me dejaba sin habla. No era blanco ni de princesa como el de mi mamá o el de las otras novias: era negro, simple, atemporal. —No era negro, era azul —me aclaró mi tía—. No era blanco porque eran pobres. Yo no veía pobreza: veía glamour de antaño. No recuerdo haberla visto maquillándose; tal vez solo usaba labial. Eso era parte del encanto: parecía que su estilo se daba de forma natural. Para ella, cuidar la apariencia demostraba respeto por uno mismo y por los demás. Nunca me lo dijo, simplemente lo entendí. El estilo no siempre se enseña: a veces se absorbe, se hereda. Puede estar en un rouge, en esa manera de abrochar un abrigo, de anudar un pañuelo, de perfumarse antes de salir… o en el gesto de soñar con un vestido de novia diferente. Seguramente hubo una Musa en tu infancia. Tal vez ella nunca supo que te estaba regalando un tesoro. Aunque tu Musa sea clásica y vos seas vanguardista; aunque ya no quede una foto, ni un vestido; aunque ella ya no esté… estoy segura de que en tu estilo sigue viva esa herencia. Tal vez habite en tu ADN. Tal vez en tu placard. Tal vez está con vos cada vez que caminás segura por la vida, convirtiéndote, sin darte cuenta, en la Musa de otra mujercita que te admira en silencio. |
|
|
|
Gracias por estar aquí. Con cariño, An Gelmini |
|
|
|
¿Te gustó esta carta? |
|
|
